Deimo & Fobos

the times they are a-changin'

2011-02-26T22:03:00.000Z

http://thescarletempress.wordpress.com/

2010-07-17T21:50:00.004+01:00

"Que não voltes mais a recear a luz e o calor do sol", "Mrs. Dalloway", pág 158

[entrada no meu caderno de desenhos/tudo e mais alguma coisa dia 31.07.09, ainda acompanhado pela Carmensita]

Mãe Frida, rascunho I

2010-05-24T13:51:00.000+01:00

Que se te fragmentou, Frida?
Quem te quebrou a coluna com os dedos?
Quem te pisoteou a carne,
Deixando-te assim, adornada
Em faixas, livre de sonhos ou medos?

Que se te fragmentou, Frida?
E que mão malvada te deformou
o rosto, Te rasgou o lábio,
Te rompeu o ventre?
Quem te desfez o corpo que o doutor não cura
Por muito que tente?

Que se te fragmentou, Frida?
As vértebras despedaçadas e escondidas,
Agrupadas em ti em arcadas de ruínas?
O teu útero seco e mutilado
Que nunca carregou o teu menino,
Apenas serve para o pecado?
O fogo de vida nos teus olhos carvão?
Ou o peito onde um dia te bateu o coração?

a queda

2010-04-04T01:54:00.003+01:00

o pai tem cabelos brancos, disse o meu pequeno irmão, em tom jocoso, enquanto remexia tiranicamente na fina cabeleira de meu pai, demasiado entretido a ler o jornal matutino para lhe prestar atenção.

o pai tem cabelos brancos, gritava, com aquela voz de mulherzinha que as crianças possuem, enquanto a notícia me apunhalava o peito. o pai tem cabelos brancos, os primeiros, despontados após mais de meio século de vida.

seriam difíceis de esconder, dado o preto azulado do seu cabelo, preto azulado como os heróis de muitas histórias que a mãe me lia antes de ir dormir, heróis que tinham sempre o seu cabelo, a sua pele muito branca ou os seus olhos muito verdes, que todos os heróis eram os seus irmãos gémeos perdidos por esse mundo fora. e eu tinha o mais forte dos irmãos beijando-me a testa antes do adormecer.

o meu pai ganhou cabelos brancos e o meu mundo ruiu. senti-me mais uma vez pequenina e insegura, como no primeiro dia de escola, envergonhada em mim, comigo mesma, círculo interminável de palavras fazendo espiral para chegar ao eu. o cabelo branco que se juntou às entradas cada vez mais proeminentes e às rugas que já lhe surgem quando sorri.

caiu a última das fortalezas, o tempo venceu-me numa guerra que nunca quis.

o meu pai tem cabelos brancos. tufos deles, espreitando no meio do negro, ervas daninhas. o meu pai tem cabelos brancos. o tempo existe, venceu, aplica-se a ele, também a ele, até a ele. e só aí lhe noto o ar cansado de quase seis décadas, a fragilidade que não existia nele, um vaso tão frágil que temo falar-lhe mais alto com medo que a aragem das minhas palavras o parta.

hoje o meu pai não mudou só a cor do cabelo, tornou-se mortal, mortal como nunca o julguei.

o meu pai já tem cabelos brancos, repito baixinho para mim, enquanto o meu irmãozinho o grita pela casa.

um dia, quando o branco se disseminar como doença pela sua escasseante cabeleira, o meu pai morrerá. assim, como se fosse outro qualquer e não o meu pai. e eu não terei quem me beije a testa antes de dormir.

S&J

2010-04-01T11:35:00.004+01:00

três vultos no chão, em plena cidade.
ao longe o som da água que sai em repuxo da fonte
(não, não nos vamos levantar, continuemos rindo de nada).
bicicletas e skates magoam-nos os ouvidos com o seu barulho, transmitido pelo solo.
pessoas olham. amigos gozam. que estamos deitamos, os três, de mãos dadas, sentindo o chão,
rindo.
tu, ao meu lado, tão loira, tão bonita. ele, tisnado e português.
quero abraçar-vos.
três vultos abraçando o solo e o mundo é nosso. (e dos fantasmas na nossa cabeça.)
os meus caracóis varrendo o chão de um mundo que ainda nos pertence, simples.
evoco-nos.
que os fantasmas vos saem pelo corpo e eu não vos posso abraçar. (no fim, não vos abracei.)

evoco-nos, inocentes como éramos, como somos,
os três abraçando o solo perante olhares incrédulos, o sol de início de primavera acariciando-nos o rosto, magoando-nos os olhos.
os três rindo, colados ao chão.
tentando não cair.

King of Spain, the tallest man on earth

2010-03-30T01:40:00.006+01:00

reinventa-me,
dá-me nome,
outro tom de pele,
outro berço.

reinventa-me

que hoje acordei sem me conhecer, o meu rosto fugiu-me quando me aproximei do espelho, os cabelos cairam-me de cansaço
de ser eu.
a minha pele ficou transparente, os meus olhos opacos, amanheci desenho inacabado.
desenha-se, traça-me delicada de ancas largas, cabelos longos, braços abertos,
tinge-me os lábios e os cabelos com o teu sangue,
renomeia-me, chama-me vida,
sopra-a ao meu ouvido, insufla-me dela.

reinventa-me
faz-me rainha de algo
(coroa-me)
apaga-me e redesenha-me
que já custa ser eu.

[sem intenções de poesia]

the tallest man on earth

2010-03-27T00:27:00.000Z

Jaz aos nossos pés
O mais alto homem da terra
Cobrindo o vale com o seu corpo,
No ar vibra ainda a sua voz,
O chão treme ainda dos seus passos.

Está morto, frio
O mais alto homem da terra
Como morreu? Quem o matou?
Atacou-o a tuberculose?
Foi vítima de guerra?
Gritamos sem resposta,
Ouvindo somente os ecos das montanhas,

Riem-se os pastores em redor
Cantam pássaros pousados
em árvores em flor.

Que morreu o mais alto homem da terra
Mas ninguém o chora,
Por nenhum lado se avista dor.

O mais alto homem da terra
Não passava de um homem.

(Un)told Prejudices

2010-03-09T08:09:00.003Z

Foda-se.
Eu.
Foda-se.
Tu.
Foda-se esta cidade
e toda a gente nela.

(E o som do piano chega,
distante)

Foda-se.
Eu.
Nós.
Foda-se esta cidade
e todos os fantasmas dela.

Foda-se, Foda-se...

(E o piano calou-se)

French Teen Idol que não me larga. Foda-se!(este bem podia ser o nome do texto)

Neotropicalismo

2010-02-28T18:51:00.004Z

Ainda existe um pouco de Brazil em mim.

Sim, sim, aquele pedacinho quente e feliz,

guardado numa caixinha esquecida algures.

27 de maio, no coliseu. com grizzly bear.

Beckett ou A Falta de Identidade

2010-02-28T16:36:00.003Z

Ela acorda suada a meio da noite, só na escuridão parcial do quarto. Tem um grito preso na garganta e o peito dói-lhe, como se alguém lhe estivesse apertando a grade costal.
Vemos a sua silhueta levantando-se da cama de solteiro e movendo-se lentamente pela divisão, aproveitando a pouca luz que entra pela janela da divisão. Observamos o seu corpo sentando-se algures na sombra, confundindo-se com ele.
E depois o choro, que começa suave, baixo, as primeiras lágrimas caindo no chão certamente sem alcatifa, com o seu som mudo, tloc, propagando-se pela divisão, ao qual se seguem os soluços, cada vez mais barulhentos e descoordenados, pranto que se vai intensificando à medida que as horas vão passando, até que, com o romper da manhã, cessa, já que as suas forças se esgotaram e ali está ela, no chão e despida, com a cara humedecida e os cabelos desgrenhados.
Só muito mais tarde volta a si, o seu corpo aquecido pelos raios fortes do sol que pela janela entram, conquistadores.
Esbraceja debilmente e acaba apoiando as mãos delgadas no chão, continuações dos frágeis braços, tão frágeis que quase não parecem humanos, fantasmagóricos. Com força sobre-humana ergue-se neles, rastejando ainda as pernas no soalho frio. Também estas se dobram para se erguerem agora para que possamos vislumbrar, à contraluz de início de tarde toda ela, branca e delgada, pequena, de calcanhares e joelhos salientes, cabelo desgrenhado e preto tapando-lhe o rosto que ainda nos é desconhecido, que para sempre o será, que os seus traços pelas lágrimas foram apagados, sobrando uma massa uniforme de pele onde um dia esteve o seu nariz, os seus olhos, de cor e brilho desconhecidos, ou a boca, sorridente ou apática.
Dá agora conta da sua situação, apalpando incessantemente a cara, mulher sem identidade, provavelmente não acredita no que lhe aconteceu.
Esbraceja violentamente, desesperada, e o seu corpo é sacudido por convulsões que a derrubam, provavelmente chora.
É então que ouvimos um embate seco contra o chão, o seu frágil corpo que cai desamparado após bater nos inúmeros objectos que ocupam a divisão e se vão opondo ao seu movimento, malvados.

obrigada, samuel - início de mais um conto

Não há melhor elogio que o plágio

2009-12-29T23:33:00.002Z

em breve, num email perto de si

Vai-te, 400

2009-07-19T19:33:00.007+01:00

Encerrado.

Encontramo-nos nos Seios Frontais e não só :)

[As Horas e Emilie Simon, Never Fall In Love ]

O Labirinto de Fauno

2009-07-16T13:57:00.003+01:00

Vive sozinho, o fauno, como todas as personagens destas histórias. Tem por companhia as árvores mortas da floresta e está de tal modo habituado a elas que já de madeira se começa a tornar o seu corpo, já folhas nascem das suas mãos ramificadas, flores não que isso seria um acontecimento feliz e isso o fauno não quer, por isso está sozinho.
Rejeita a alegria, este nosso fauno, tem medo de risos e alergia ao toque, excepto quando toca nos pequenos animais que devora ainda vivos, começando pela cabeça, que é retirada vorazmente, deixando um corpo movimentando-se sem coordenação e muito sangue caindo na suja barba do fauno, muito suja de muitas matanças.
Dorme em cima das raízes de um grande carvalho moribundo, do qual já se tornou parte. Dorme não, permitam-me que corrija: repousa o corpo cansado por mais uma presa, que os seus olhos não se fecham, é demasiado perigoso, correria o risco de sonhar e de, pelo sonho, um sorriso aflorar-lhe a face e isso ser-lhe-ia fatal.
Não sabe há quanto tempo não dorme, as datas há muito se perderam nos labirintos que o tempo cria. Apenas se sabe muito velho, mais velho que o próprio tempo ou que o arquitecto que o projectou, metáfora sem sentido apenas nesta sociedade libertina permitida.
Guarda uma velha arca, o nosso fauno, um baú de madeira muito gasta e coberta de folhas mortas e terra, desleixo do guardião. Nunca a abriu, o vigilante silencioso, não especula acerca do que ela encerra, não quer saber, tem apenas por missão protegê-la, até que o tempo leve um deles, sabendo que isso não acontecerá, que ambos lhe sobreviverão, há muito que deixou de esperar o fim, há muito que não espera nada, apenas guarda a caixa de madeira misteriosa, da qual apenas sabe que, quando a Lua se ergue cheia no céu, e se, por algum acaso, algum pedaço do seu apodrecido corpo toca na arca, podemos ouvir, muito debilmente, como que um sussurro fantasmagórico que assombra a noite na morta floresta, um cortante choro de mulher.

começou sendo uma personagem de um desenho, como todos, e acabei inventando-lhe vida e missão. um dia uma história. [Living Together, Circa Survive & Panda Bear]

Fleur de Saison

2009-07-15T21:38:00.003+01:00

Queria forrar o quarto com os meus desenhos e a tua poesia, o meu traço e a tua alma, para me sentir em casa quando a ela chegasse, ainda que uma vez de mês a mês. Queria não deixar um só espaço livre deles, fora o quadro da audrey que guardo com carinho, boneca de luxo e musa minha, ou os desenhos que estraguei em telas.
Para a semana pintá-lo-ão, não coles coisas na parede, diz a mãe. E eu obedeço, pensando que o laranja de outros tempos já não me serve, já não adere à minha pele, sedenta de tons mais escuros. Por isso não te expus na parede ao lado da secretária, em frente ao retrato da audrey ou por cima da cama baixa, guardei-te antes numa gaveta da secretária de madeira escura, juntamente com as dezenas de desenhos antigos de seres definhados que arranco do caderno, esperando que definhes com eles, com as dezenas de traços mal delineados com que ocupo horas que deviam ser de estudo ou de convivência com quem me ama mas que são passados comigo mesma, nessa necessidade de me ocupar de mim o tempo todo.
Para a semana o meu quarto estará bordeaux, quase cor de sangue, para combinar com o abandono a que foi deixado, aos livros já lidos que se acumulam na secretária, aos vestidos pretos que são deixados de forma anárquica no cadeirão e à alma minha que sangra sem razão.

Pessoa Revisitado

2009-07-12T16:41:00.001+01:00

As cartas de amor são ridículas,
Como ridículos são
Todos os amores que as tiveram
Como destino….
E, sentimentos passados, eis-me
Folheando-as, sentindo odor
Das cartas que ninguém leu
Promessas de amor
Cujo único leitor era eu…
Vergonha escrita
A tinta preta e folhas soltas.

A vida é uma sucessão de cartas de amor,
É isso que a faz tão ridícula…

Agonia

2009-07-12T16:05:00.002+01:00

É grande e disforme a Agonia, com o seu cabelo desgrenhado e os lábios carnudos. Tem ancas largas, ancas de quem já pariu o desespero. É nojenta na sua nudez, uma nudez suja sem ser lasciva, de modo algum sensual, com pregas de gordura a flanquear-lhe as costas.
Assassina silenciosa, faz do crime profissão, desgraçada e venenosa que me matas silenciosamente, sem saber quem te chamou.

Volta, Vian

2009-07-11T15:44:00.007+01:00

É o fim, caro amigo. Fim de nada, que nada houve senão nós, que ainda não acabámos, como comprovo quando dou a mão ao fantasma que és, do qual nunca passaste, espectro que criei numa procura alimentada pelo devaneio de alma que sou.

Ainda assim é o fim, caro amigo, doce amigo, fim da história que nunca ninguém cantará, que ninguém dela sabe senão nós, que não cantamos coisas que não existiram.

O tempo acabou. Lembras-te do início? Não?, então bebamos, criemos a memória do inicio que não houve. [ou bebamos para esquecer que o houve.]

Abres a porta e vais-te, magoado, mudo, deixas-me sozinha com a saudade que não é mais que memória de nada personificada em dor.

E limpo as lágrimas ao meu vestido negro, sempre negro, esperando o teu regresso que não chega, enquanto a memória se desvanece e o teu nome é esquecido.

[Não, não me movo, não te procuro, não te segurarei mais nos braços, é o fim.]

Sibylle Bayer e Sylvia Plath, deusas minhas.

Afinal existia outra Catequista

2009-07-10T22:27:00.010+01:00

"Nome: D. Galateia Prazeres dos Anjos
Data de Nascimento: 23.12.1945

Breve Descrição:
Pega espiritual, distribuía amor pelos espíritos, pois também as almas a este mundo agarradas precisam de amor, dizia.
Idosa, romântica, iniciou-se na má vida espiritual devido à morte do noivo, que desde então procurou sem sucesso, acabando por não resistir aos encantos das muitas almas que vagueiam pelo submundo.

Nasce no Porto, filha de um professor de Literatura e de uma doméstica, sendo, graças à influência paterna, viciada em misticismo.
Tem uma figura alta e seca, cabelos grisalhos, longos e lisos, sempre apanhados, olhos doces e boca encarnada de virgem."

Mais um heterónimo, o que escrevia textos e poesia erótica, mais um disparate de tarde de secundário, para compensar a falta de tempo para escrever.

23 de Novembro de 2007, dia Triunfal

2009-07-02T03:00:00.010+01:00

"nome: Yoseph Alexandrovitch Ivanov
Local de nascimento: Leninegrado
Data de nascimento: 15-07-1967
Habilitações:Licenciatura em Literatura e Filologia Eslava

Breve Biografia:
O pai é enviado para um campo de trabalho na Sibéria, nunca mais dele sabendo. É criado pela mãe, mulher severa, que marca a sua personalidade e trajecto futuro.
Tem a primeira cópula aos 13 anos, com a namorada que lhe dura até aos 20, altura em que conhece Nicolai Constantinovich Karkov, pianista no conservatório de S. Petersburgo, pelo qual se apaixona perdidamente, vivendo uma curta e intensa relação, que termina após diversas traições de Nicolai.
Após este acontecimento entra numa fase decandentista.
Encontra então Igor, engenheiro naval, tendo a relação terminado só aquando da morte trágica deste.
Emigra, desiludido, para Portugal, fixando-se no Alentejo e dedicando-se ao trabalho agrícola. Graças à vantagem intelectual que leva sobre os portugueses depressa se torna dono da própria quinta, podendo então dedicar-se à criação literária, libertando a sua homossexualidade publicamente reprimida e as desilusões amorosas."

Encontrei a minha agenda de secundário [aquela que me gozaste por ter usado duas vezes o ano inteiro] e vi-me perante um ano mais recheado do que imaginava. Biografia disparatada nela contida, de um heterónimo que pouca poesia escreveu, escrita a duas mãos por Van Van e João Edral[Jojoco meu], tentando matar o tédio, numa qualquer tarde de novembro, no Shiva.

Bring Me The Horizon

2009-07-01T13:54:00.006+01:00

escrevendo O Evangelho segundo a Catequista, prólogo da Virgem [sim, é um aviso], texto da Semi-Puta, a ser lido numa noite de fim de exames e deus Baco.

The Sadness will never end, com Andrei Machado e os seus Abismos pelo meio.

hallelujah

On Letting Go

2009-07-01T00:49:00.005+01:00

Ela é uma rapariga partida e vive sozinha numa casa feita de espelhos. Os seus cacos misturam-se com os cacos dos espelhos, formando amontoados cortantes que nunca ninguém varre pois só ela habita a casa.
Quando acorda somente vê ela, ainda mais partida nos degradados espelhos que revestem o pequeno quarto em que todas as noites entra para sonhar com o vazio.
O seu vestido é vermelho, tingido pelo muito sangue que jorra ao cortar-se com os seus próprios cacos, fragmentos da jarra delicada que foi um dia, numa mesa de sonho colocada, até tropeçar a cair no chão duro da realidade, ausente de tapetes ou alcatifas.
Não, ela nem sempre foi uma rapariga perdida, como nem sempre viveu numa pequena casa de vidros com um quarto de pesadelos mas agora só isso e os amontoados de cacos cortantes lhe restam, como se ela e os espelhos partidos fossem um, pequenos fragmentos da mesma peça.
Vive rodeada por si, a rapariga partida, com as suas mil facetas reflectidas nos mil espelhos que a cercam, cada dia todos um pouco mais fragmentados, eles e ela, à espera do dia em que não passarão de um amontoado de cacos no meio do nada.
Não mora na cidade, a rapariga, onde não há fragmentos mas espectros de vidas adiadas. A vida dela não foi adiada, apenas se perdeu, como quem perde um brinco ou uma caneta, deixando o fragmento de pessoa que é.
Não tem sonhos ou brilho no olhar, e já não a luz se reflecte nos espelhos embaciados da sua casa pela manhã. Não aguarda um rapaz igualmente partido, os seus fragmentos já não encaixam com os de ninguém, vai simplesmente resistindo a dias de vazio e de ela própria, ansiando por uma libertação que não chega, que os seus olhos são de vidro e não reflectem o sol.

Uma música há muito perdida dos Radiohead sobre uma rapariga que vive com um homem partido, na ressaca de anatomia, reescrita ao som de Placebo e Circa Survive, deuses!

Ugolina

2009-06-30T21:03:00.007+01:00

Ugolina desce a rua. Tê-la-á descido muitas vezes, noutras histórias, mas essas foram outras Ugolinas e outros tempos, ainda que estas sejam iguais ao canídeo prenho, de patas magras e pulguento que aqui vemos, caminhando languidamente.

Pára e morde o ventre, pensando já nas crias que dentro de dias parirá para devorar em seguida, como o fez com todas as ninhadas que antecederam a que agora transporta.

Não julguemos a cadela infanticida ou a maneira de se alimentar, quase criação em viveiro dentro da própria, fornicando para se alimentar, prostituta no mundo dos canídeos, por isto já é Ugolina odiada, por esta diferença, por comer o que o seu ventre dá, como teriam pena se tivesse três pernas ou lhe afagariam o pêlo se este fosse mais macio ou se fosse um animal bonito. Mas não é bela, ou possui pêlo macio, muito menos três patas, não podendo, por isso, ser amada, limitando-se a encher a barriga com o próprio sangue, animal sem alma, que carinho para lhe encher o peito não tem. Não o tem como não o tiveram nem terão as suas crias, esventradas ainda cegas e indefesas, sem tempo para lhe chegarem ao peito, consumidas até às pequenas cartilagens pela fome materna.

Personagem de “O Ano da Morte de Ricardo Reis, de J. Saramago, inspirada pelo “Livro do Desassossego”, Metric e a minha Babixe, linda ainda nos seus dezoito anos.

Before Sunrise

2009-06-27T12:12:00.009+01:00

Perdida entre AB FAB e Satie. [e a inesperada karen dalton a meio do filme]

deus!, e as saudades da Ikunnaprinsessa! [Com Safo, com Safo, que a cada encontro te necessito mais, abelha rainha, musa dos primórdios]

[Ainda não nos desfizemos, como o espelho que caiu e se desfez em mil pedaços. Apenas deambulamos perdidos e afastados neste mundo de sombras.
Abraço há muito adiado ao Banana que em breve me espera, salvemo-nos, salvando-te da perdição]

Ámen

Magnólia

2009-06-26T12:10:00.002+01:00

Tenho frio, muito frio, como fria está ela agora. Morreu, murchou como uma flor na primeira semana de vida. Abraço o seu pequeno corpo sem vida, envolto em panos, fruto de um amor que com ela será sepultado. Num pequeno caixão de madeira, arca que guardará para a eternidade o tesouro que dias antes me alegrava as manhãs e agora me dilacera a alma.
O seu corpo é mole, cartilagíneo, que se desconfigura conforme o aperto, com força, contra o meu corpo molhado, como se fosse deixando de ser minha para ser de outrem, cada vez mais de outrem. [E a água ainda corre, ainda ouço os pequenos membros movendo em desespero, a campainha tocando]
Está azul, tão longe do tom rosado da sua cara sorridente, tão pouco minha. Não tinha nome ainda, amor de sua mãe, talvez, ou meu bem, mais nenhum. Chamar-se-ia Mariana ou Carolina, ou nomes bonitos que combinariam com a criança bonita que seria, mulher de beleza amena de quem me orgulharia um dia. Mas não, esse tempo em potência não mais existe, como ela.
Tenho frio, tenho muito frio, aperto-a contra mim, enquanto mergulho na mesma água que ma roubou, tentando resgatá-la. Inspiro, fundo, para nada, que em breve os meus pulmões vão-se inundando…
E então vejo-a, cresceu, é bela, fruto de amor, nariz do pai, o resto meu. Abraço-a, neste e no outro mundo. E o frio desaparece.

Magnolia e This Will Destroy You

Eros e Psyque

2009-06-20T12:15:00.005+01:00

E vejo-te nua e suada em cima da cama, casta na tua pouca-vergonha de Vénus amada, enquanto o suor que o amor te deixou deixa devagar o teu delgado corpo. Delgado como o de uma adolescente, que domino todas as noites e todas as manhãs que adormecemos e acordamos, nus e enlaçados, a um ponto em que não se distingue quando começas tu e acabo eu, mesmo não estando eu dentro de ti. E talvez nem exista o fim de um e o início do outro, de tão sepultado em ti que estou, talvez já sejamos a mesma pessoa, e não seja o teu odor que se entranha em mim e me sufoca prazerosamente mas simplesmente o meu odor que já é o teu, ou vice-versa, e eu seja um narciso dependente de mim mesmo, viciado em mim mesmo, nesta masturbação que envolve dois corpos mas só uma pessoa.
Moves-te, lentamente, nessa malícia de menina preguiçosa que no fundo és. Ou talvez sejas já uma mulher e seja eu que estou demasiado velho para o notar. Voltando a ti – não volto sempre? -, aí estás, alva e delicada, criança caprichosa que me domina, que me devora a alma que não tenho.
Beijo-te o pé, a púbis, a testa, senhora, amante e criança que és. Não, não és apenas o divertimento de um homem velho, apesar de tu mesma o julgares. Não me fazes sentir mais novo, pelo contrário: envelheces-me quatro vezes mais depressa, e tenho já 120 e não quarenta anos, como quando me conheceste - quando terá isso acontecido?

Ricardo Reis II

2009-06-20T11:28:00.002+01:00

Não o digas

Para que não o sinta

Para que não o sofra.

Para que a vida passe,

Assim, suavemente,

Sem tormentos ou lágrimas,

Ou que depois lamente

O ter-te amado em demasia

Quando podia ter simples mágoa

De não te ter amado de todo.

[a história de um vício]

2009-06-20T11:22:00.001+01:00

Desassossego

Que sossegadamente se instala

Nos silenciosos quartos

Da torre de marfim que habitamos…

E nos inflama a alma

Que, do alto da torre,

Observa o vasto aglomerado de formigas

Que são os nossos corpos…

O teu corpo

2009-06-20T10:56:00.004+01:00

Há um verso de Goethe

Em cada curva do teu cabelo,

Uma sinfonia

Em cada centímetro de pele teu,

Quadros de Klimt

E de Kahlo

Em cada olhar que é só meu…

E há romances imortais

Nos momentos em que somos só tu e eu…

Todo ele sonho e névoa e céu,

O corpo que apenas se materializa

Quando repousa junto ao meu…

[a poesia não devia existir]

2009-06-19T08:10:00.007+01:00

existem verdades que nem a nós mesmos confessamos e outras que eram tão verdadeiras e acabam parecendo ridículas depois de dita em voz alta

[tentando uma abordagem babichiana do sentido das coisas]

2009-06-16T00:59:00.004+01:00

Os meus livros são uma janela do tempo. A cada um, uma fase de vida associada. Ou uma fase de vida associada a muitos, leitora compulsiva que sou um finjo ser, mascarando-me e escondendo-me neles, formando com eles as muralhas do meu pequeno castelo, centro do reino de névoa que sou. [e que pequeno é, deuses!]
Pequeno reino povoado com personagens de sabato ou de hoffman, que se matam, e cometem adultérios e adoram demónios, seres saídos da mente desses deuses de uma religião panteísta por mim inventada, tentativa de colmatar a falta da outra.

[Lovage, Sex( I'm A)]

Virginia

2009-06-15T23:04:00.004+01:00

A imagem da donzela com flores no vestido branco e as pedras no colo, semi-flutuando no rio, no centro de uma imagem bucólica, sempre me fascinou. Imagino assim a tua morte, Virgínia, com os teus longos cabelos negros a contrastarem com o claro do vestido. Pena os teus cabelos não serem longos ou os teus vestidos brancos, nessa tua necessidade de parecer semelhante aos que nunca podem ser teus semelhantes, de te esconderes entre os mortais, deusa minha caída em desgraça.
Como consegui que fosses minha, fénix? Como consegui eu domar-te e possuir-te e submeter-te a mim, pobre homem a tentar ascender ao divino?
E sobre mim agora desfaleces, suada, e as tuas pernas fortes deixam de me prender com força, na tua languidez pós-coito, deitando-te ao meu lado, fitando o vazio. A tua respiração vai abrandando e vejo o teu pescoço exposto, tão fácil de quebrar, como tu fazias com as tuas bonecas, tirana desde o berço. E agora o alvo da tua maldade sou eu, que te mata o desejo do corpo e pouco mais, a quem nunca te entregas por completo, como aqui se vê, agora que dormes alheada do universo e de mim, eu que queria tanto abraçar-te e proteger-te e tu não mo permites, deixando-me dominar-te quinze minutos de cada vez, que mata a fome mas deixa a sede e o vazio…
Oh, e esse teu pescoço desprotegido! E se o torcesse e me libertasse de ti? Voltarias para me assombrar? E nisto delicio-me, pensando como seria dominar-te para além do sexo e do teu orgasmo. O meu coração acelera, as minhas mãos tentam alcançar o teu pescoço, tornam-se senhoras de vontade própria e eu senhor de uma força que desconhecia.
Mas nisto tu abres os olhos, Salomé desgraçada, e toda a minha força se perde. Perguntas-me o que se passa, porque te olho tão fixamente. Digo-te as palavras que as mulheres apreciam ouvir, algo relacionado com a tua beleza ou o teu corpo, tu esboças um breve sorriso e levantas-te, nua no corpo e na substância, uma pequena cabeça oca igual a tantas outras que quando sodomizo tomo por deusa. Puta, cadela, animal nojento que me prende por magias negras.
Prometes voltar no dia seguinte, enquanto te vestes. Beija-me levemente os lábios e vais-te, enquanto eu acendo o primeiro cigarro do dia. Observo as nuvens de fumo de me cercam, que se abstraem da vida que existe lá fora ou do cheiro que deixaste no teu lado da cama. Sim, porque existe o teu lado da cama, onde te procuro, à noite, depois de me teres abandonado na tua necessidade de parecer livre quando estás tão presa como eu. Talvez mais vulnerável ainda, como esse teu pescoço desprotegido.
O cigarro finda-se e enrolo o corpo nú nos lençóis em tons pastel que a que te antecedeu comprou. Oh, e um sádico sorriso aflora-me os lábios quando dela me lembro, da sua carência e fragilidade exposta, da sua passividade na cama, em tudo tão diferente de ti.
Adormeço. Sonho com a tua morte, violenta, e eu banhando-me no teu sangue que me corrói a pele, os músculos, até nada mais sobrar de mim que um amontoado de ossos articulados, veneno que sempre soube que eras.
É quase meio-dia quando acordo, cada vez mais atormentado. Ligo para o colégio, invento uma desculpa pouco credível, e ligo para a Sofia, criando outra diversão para não buscar os miúdos à escola, estou demasiado cansado para aturar esses neo-hippies que ajudei a conceber. Grita comigo, a puta frígida, diz que a culpa é tua e eu desligo o telefone, demasiado cansado para a ouvir.
Vou para a varanda e acendo um, dois, três cigarros, o maço inteiro baila por entre os meus dedos, constantemente troncado de parceiro. Gostava de dizer que penso em ti olhando a cidade, bela, cosmopolita mas com laivos de decadência que a elevam a um patamar que nenhuma outra alcançará, mas a verdade é que penso em outras, em todas as outras, enquanto fito o bairro habitacional vazio, no meio da tarde. Terão sido tantas assim?

[inicio de mais um conto, tentando voltar ao D&F original]

A casa de Pedra

2009-06-15T22:53:00.002+01:00

A casa de Pedra dos meus bisavós, há muito abandonada, metade dela em ruínas, outra com portas azuis e pequenas, gastas pelo tempo e pelos bichos, com chão que range fantasmagoricamente conforme o vamos pisando, fantasma dos meus antepassados que connosco tenta comunicar, e com as paredes frias de granito, às quais me encosto para os ouvir, aos nove filhos alfabetizados e provavelmente famintos, a uma vida dura de mãos com calos, ao destino triste de nada mais conhecer senão a sua aldeia e a do marido que foi o da minha bisavó.
O tecto é novo, calculo que obra do meu avô, que agora usa o nobre e velho fantasma de pedra como lavandaria, descalabro dos descalabros!
A casa de pedra na qual o meu avô nasceu conta a história da minha vida, ainda que esta seja a primeira vez que nela entro, com dezanove anos feitos e o destino semi-traçado. A casa fala de mim ao falar da gente que nela habitou, a raça baixa e forte do meu pai, todos eles de cabelo negro, rosto angulado e trabalhador, ao qual se juntou o sangue iletrado e mesquinho da minha avó, do seu matriarcado de olhos verdes e pudor pouco, mistura pouco homogénea que gerou o meu pai, quase bastardo e quase prematuro.

Sento-me no chão de madeira podre e recuo quase setenta anos para os imaginar, para me aperceber do quanto são diferentes da raça de mestiços altos e burgueses arruinados que originaram o meu sangue materno, no quanto a miséria de uns contrastaria com as villas e as jóias de outros, nos dois sangues, o transmontano e o holandês, se é que nele há diferenças, que se fundiram e me correm ao longo de muitos metros de artérias e veias.

Pergunto-me com quais me parecerei mais e encontro-me portuguesa e da montanha, como Torga foi uma vida, sem nada dos mestiços loiros de longos pescoços. Nada além de um orgulho demasiado grande para as humildes origens do meu pai.

É inútil, conheço para saber que não sou a continuação das mulheres belas e honestas de Vera Cruz, recatadas na beleza de mestiças claras. Descendo sim das gerações de mulheres baixas e traiçoeiras, de olhos verdes enganadores que não possuo. Mulheres adúlteras, que caiam com homens no meio de bosques e campos de cultivo, camponesas iletradas cuja maior arma era a inteligência rudimentar e o sexo, parideiras de uma dúzia de filhos de pais diferentes, parindo e fornicando como cadelas, indo à missa todos os domingos, aliviando as tentações carnais do padre, no salutar e incestuoso ambiente das aldeias nortenhas.

Tudo isto a casa me transmite, não me deixando imaginar outro passado, não me deixando iludir-me com a fantasia de ser boa pessoa, fruto da genética que transporto, do verme transmontano que me contamina a doce menina que era quando me sabia loira e casta e mestiça. Herança que me arde no ventre, que me faz ciumenta e mesquinha, que me leva a tentar ser cada vez melhor e a superar-me, que busca o sucesso quando a outra quer simplesmente a cultura…

Since we've been wrong

2009-06-14T00:37:00.011+01:00

toda tu és névoa, abelha rainha, com a tua saia rodopiante que reflecte os raios solares, com o teu cheiro de nada e de orvalho e teu cabelo dourado com sabor a infância.

Devendra Banhart, I Do Dig a Certain Girl

Hoje estavas mais leve -apaixonada? -, a verdade é que já não o sei, por vezes julgo mal te conhecer e, no entanto, ninguém me conhece tão bem como tu, musa dos primórdios.
És a ponta do novelo que me liga a um passado tão próximo e tão distante a todos, minha ponte entre o que conheço e aquilo que esqueci.
Mas voltemos à tarde e ao sol, que nos aquece e nos sufoca, o mesmo sol que nos aqueceu, meninas - será que não o somos?, sem sonhos ou princípes - como a liberdade nos era sagrada! -, diferentes das outras, as de fora do nosso pequeno universo. E estranho-me dizendo isto, pois sempre te associei a dias chuvosos, que combinavam com a nossa roupa escura [ como a tua clareou!] e com o vazio e uma vontade de nele permanecer[no vazio].

Mas estás bela e clara e apaixonada e já não queres morrer aos vinte e sete. [oh, como o sol se reflecte em ti!] E sorrio contigo, enquanto a chuva me encharca as roupas escuras, rodeada por nada.

Destino: Hospital de S. João

2009-06-12T02:01:00.007+01:00

Foto datada de março deste ano.

02h02 marca o relógio digital. Alguém pensa em mim, diria a Babixe e o Cabral responder-lhe-ia: "Claro, Bárbara, como não?", com aquela ironia que se usa com uma criança, enquanto a Xana tiraria fotos a nós e a tudo e eu riria de boca fechada. Debaixo do olhar maternal da Cristina.

Escrito na nostalgia provocada por um ano que se finda.

Julie London

2009-06-11T14:41:00.007+01:00

"Well, you can cry me a river, cry me a river, I cried a river over you"

Chamem-me antiquada, ainda há vozes da década de 50 que me fascinam e Julie London é uma delas: com ela temos Junho em Janeiro, não o reverso.
A voz é sensual, aveludada, como a de todas essas grandes senhoras, na qual se denota uma ligeira malícia, não infantil como a de Marylin mas algo mais maduro, que nos transporta para um outro universo, de elegância e night clubs e amores infelizes [sonho da eterna menina pequena].

Recomendado para relaxar e sonhar, que nem só de freak folk ou post-rock vive o homem :)

sylvia

2009-06-09T21:40:00.006+01:00

sylvia, que com a água te vais, amor meu... [e os pássaros cantam, suavizando o dia e o cenário que envolve a tua campa, alegrando as nossas almas - não dissemos ser só uma?]

e para quê flores a enfeitá-la, se não há nada mais horroroso que a tua morte, minha Pandora, origem de todo o mal? para quê alegrar algo tão cinzento?

lembras-te do dia em que te conheci, Perséfone?, dentro da barriga da baleia? e dançámos no mesmo elemento que te levou, branca e delgada, com flores no cabelo e pedras no regaço, jazente da vida que te roubei com estas mãos frias e calejadas...

minha ophelia! oh, doce ophelia, louca com a minha loucura, como outra ophelia foi um dia...

e aqui estou, na tua campa, enfeitada de flores para suavizar a morte. não, não haverão cores a enfeitar o teu cadáver, um amontoado de carne podre que desaparece alguns palmos profundo aos meus pés...

não me julgues cruel, amor meu, que deixo os pássaros, na tua campa, a alegrar a tua alma.... que outras deusas diurnas esperam o meu abraço...

[Marissa Nadler, Bird on your Grave]

junho em nuvens

2009-06-07T16:15:00.003+01:00

caminho com o passo aluado e a mão na posição de tia, segurando a carteira[ e os saltos fazem "tloc-tloc" no chão de pedra.]. na cabeça quem eu não sei, um filme, um poema ou eu mesma.

[maldito "tloc-tloc" que me acompanha]

paro sem razão, irritada, e olho o céu cinzento, que me lembra a cinzenta pessoa que eras: quero-te de volta, sem os saltos, ou o lápis em falta, ou a carteira.

não há saudades mais profundas do que as de nós mesmos.

A Noiva

2009-05-21T00:25:00.003+01:00

Sentada no baloiço sentia o passar do tempo, tentando descobrir uma maneira de o travar. Loucura, infantilidade, estupidez, diriam. “O tempo é como o rio”, não volta atrás, diziam todos os poetas. Oh, se pudesse…
Tinha ainda o branco e leve vestido de vermelho manchado e o orgulho e a honra manchadas pelo consumado pecado.
Como o desejara ardentemente e como agora, no silêncio da noite, apenas pela Lua Cheia iluminada, sua alma agonizava, enquanto sentia o passar do tempo.
Uma sombra aproximava-se lentamente, qual Apolo ou Baco satírico. Acariciava-lhe ternamente o cabelo e ela, com os olhos fechados, sentia o passar do tempo.
Nisto, a dor intensifica-se, já as lágrimas lhe humedecem o rosto ruborizado de menina que já não é.
As mãos com força agarram a corda, enquanto alheios braços lhe cintura e a puxam, de encontro a um corpo que só lhe causa asco. Sente um beijo na testa, outro nos lábios e um sorriso de felicidade numa boca que não é a sua. Ouve juras de amor, promessas de futuro… Não, não aguenta mais, agora não são as faces que se encontram encarnadas, são os olhos, os olhos que flamejam, libertando um ódio ancestral.
Dá-se um beijo na escuridão, um beijo faminto, desesperado. E nisto já um grito de ouve, um grito de dor, de sangue derramado. Observa-o levar as mãos à boca, com o intuito de estancar a hemorragia: tem nos olhos uma expressão de terror, porventura apercebeu-se de que não se encontra na presença da criatura tão grandiosamente amada, mas de um outro ser, um ser que o terrifica e hipnotiza….
Ouvem-se vários gritos no calor mágico da noite.
Acorda. Sente na boca um estranho gosto, as unhas sujas e cheias de carne humana e o vestido, outrora branco, ganhou um tom escarlate. Ao seu lado, o que parecem ser os restos de um cadáver desfigurado, um indivíduo adulto do sexo masculino, com o peito aberto, expondo o tórax, o coração em falta e vísceras espalhadas pelo exterior do agora jazente corpo.
Olha-o com ternura, a ternura com que se olha um amante após a primeira noite. Impossível, pensaríamos nós: estas faces pálidas, que sentem a aragem matinal, que este casto e doce olhar que deita ao cadáver enquanto se levanta e se afasta pertencem ao mais puro e virginal dos seres.

A Margarida

2009-05-09T20:23:00.002+01:00

Está sozinha a Margarida, morta e fria há muito tempo. Já não tem pele, a Margarida, mais nua e transparente não podia estar. Tem as pestanas espessas e imagino-lhe uma cara bonita e expressiva, magra, muito magra , devido aos músculos pequenos que apresenta. Tem normalmente os olhos fechados, vermelhos, a menos que alguém os abra, e, infelizmente, o lábio foi desfeito pela curiosidade excessiva de alguém…

Imagino-lhe uma história de vida bonita, cortada pela doença, enquanto lhe observo as veias e os músculos e os nervos de mais de meio metro. É uma alegoria da vida, a Margarida, um cadáver, não adiado nem a procriar, e igualmente exposto à brutidão do mundo exterior.

Muito sofre a Margarida, nem as partes vergonhosas tem cobertas, seios já não os tem, apenas costelas e carne a cobrir. Terá tido filhos, amantes? Um emprego? E como foi parar a uma sala de estudo?

Idiotas e Anjos

2009-03-05T02:14:00.002Z

uma demasia no excesso de tudo...

369

2009-02-26T07:58:00.003Z

sete e vinte e quatro marca o relógio digital. Casa, banho, mente esvaziada enquanto o corpo é limpo. deus, deus, deus, que estranho invocar-te agora, deus que se existisses serias a Ilyena, dos Mars Volta, que me inunda os sentidos e me deixa a flutuar. oh, sim, como jesus sobre as águas. e sinto-me religiosa,sinal da acumulação de horas de sono por dormir... sono que não vens e que tanta falta tua tenho! sono, sono, sono, sono e sonhos, daqueles de menina, com princesas e dragões e o principe encantado no fim do arco-íris... puffffffffffffffffffffffffff
shiuuuuuuuuuuuuuu. cala-se a voz na minha mente e a Vicarious Atonement. ergue-se alto o som das gaivotas, coitadas que em três meses nunca as ouvi, como os sentidos se vão despertando em mim, deuses!, gaivotas infelizes, tão longe do mar e tão perto da autoestrada, gaivotas, mais cantadas do que eu alguma vez serei, pobre ser [e lá fora os carros não param, vrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr, velozes, na sua velocidade de bestas metálicas e reluzentes do novo mundo].
e já toda a euforia se esvai, galopa a melancolia na minha direcção.. não, não, não, vai-te que hoje sou amada e frágil e feliz...
e para quê a melancolia e a tristeza se a vida me deixa a cada segundo, mesmo que eu, em vão, a tente apanhar, a todos os fotões de juventude que o meu corpo emite. oh, pobre corpo, com tantos fotões ainda por emitir e que me parecem tão poucos. não, não, vai-te, vai-te, e a euforia debate-se e esbofeteia-a, e já uma briga de mulheres por um amante parece, e eu, marido/namorado infiel que sou, a isto assisto sem nada fazer senão quase desesperar. e, como sempre acontece, enquanto as minhas concubinas se debatem, eis a serenidade que chega, cheirando a jasmim e a flor de laranjeira, vestida do seu odor... E me arrebata.

[Tantos "E"s, triste sina. E esqueci-me das maiusculas.]

Cecília

2009-02-23T16:07:00.007Z

À Virgem e à Puta, com carinho da Semi

2009-02-22T14:13:00.006Z

Saudade....

depois de dois dias inteiros a ouvir músicas dos clássicos de animação, concluo que nada existe em mim além de saudade, saudade de casa e da faculdade, de amigos que não vejo ou que vejo em demasia, de ti, Apolo, embora não saiba com certeza a que rosto devo atribuir-te as linhas clássicas, de uma série de momentos que já nem tenho a certeza se existiram ou se apenas foram criação minha, de tempos de inocência que tenho a sensação de ainda não ter perdido em quase duas décadas de vida...

E é nesta linha que concluo que cada vez me pareço mais com Pessoa, o qual insultava em exagero nos tempos chuvosos de secundário...
Ainda assim, preferia ser Plath, e ter um Ted para cantar Wet Dreams da Soko, gritando com ênfase o verso mais enfático, e ter discussões literárias sobre os meus bloqueios, e escrever poesia negra e obscura, e matar-me aos trinta e dois, com dois bebés rosados, em vez de morrer virgem aos cinquenta, com um punhado de cartas de amor ridículas e um fígado em mau estado (que calculo que o meu também esteja)...

Não, não, não, esquece, esquece, esquece!! - Seguindo a resolução da Puta, por muito tarde que venha, inventada numa noite que deveria ser de estudo mas foi de maquilhagem e de filosofias de vida e de confidências porcas e de amizades a fluorescer (que todos os Deuses nos salvem do chumbo!).

Como diria a Meg no Hércules, I won't say I'm in love.

2009-02-16T22:23:00.003Z

oficialmente, nenhum texto decente nesta nova abordagem do D&F

adieu

It's Oh So Quiet

2009-02-16T14:36:00.007Z

Pinto-me o envelhecer
Com cores incertas,
Amores desconhecidos
E flores exóticas

SHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

2009-02-09T05:14:00.010Z

Já sobre a fronte vã se me acinzenta
O cabelo do jovem que perdi.
Meus olhos brilham menos.
Já não tem jus a beijos minha boca.
Se me ainda amas, por amor não ames:
Traíras-me comigo.
Ricardo Reis

Já te devia saber phénix. Vou-te varrer, então, do chão da casa de pedra que sou, ou simplesmente dos azulejos da cozinha, e deixar que a chuva e o vento de ti tratem.

Estou farta de aves míticas, quero um canário!

Escreve-me, Fernando

2009-02-08T20:16:00.005Z

"Terrível bebé: gosto das suas cartas, que são meiguinhas, e também gosto de si, que é meiguinha também. E é bombom, e é vespa, e é mel, que é das abelhas e não das vespas, e tudo está certo e o Bebé deve escrever-me sempre, mesmo que eu não escreva, que é sempre, e eu estou triste, e sou maluco, e ninguém gosta de mim, e também porque é que havia de gostar, e, isso mesmo, tudo torna ao princípio, e parece-me que ainda lhe telefono hoje, e gostava de lhe dar um beijo na boca, com exactidão e gulodice e comer-lhe na boca os beijinhos que tivesse lá escondidos e encostar-me ao seu ombro e escorregar para a ternura dos pombinhos, e pedir-lhe desculpa, e a desculpa ser a fingir, e tornar muitas vezes, e ponto final até recomeçar, e porque é que a Ofelinha gosta de um meliante e de um cevado e de um javardo e de um individuo com ventas de contador de gás e expressão geral de não estar ali mas na pia da casa ao lado, e exactamente, e enfim, e vou acabar porque estou doido, e estive sempre, e é de nascença, que é como quem diz desde que nasci, e eu gostava que a Bebé fosse uma boneca minha, e eu fazia como uma criança, despia-a, e o papel acaba aqui mesmo, e isto parece impossível ser escrito por um ser humano, mas é escrito por mim"

Fernando Pessoa

Ninguém escreve melhores cartas de amor que um louco [que não um louco de amores].
Mas eu sou louca e não as sei escrever...
Escreve-me, então, Fernando, que não há nada mais entediante do que homens bonitos e mentalmente saudáveis...

Quatro Anos De Lamechice [purinha, livre de iões]

2009-02-04T21:35:00.006Z

Suponho que a única coisa boa de fazer dezanove é saber que te vou voltar a ver, que te vou visualizar o novo piercing que ainda não vi, que me vais abraçar e o tempo chuvoso e frio parecerá quente e aconchegante...
Afinal, se sempre te elevei acima de tudo e todos foi por ter tido a certeza de que, mesmo estando longe, sobreviverias a todos...
No fundo, dizer que és a minha melhor amiga é pouco, és um dia de sol e felicidade com "fall from the stars" dos god is an astronaut e "a fera na selva" de henry james, melhor livro que já li, alma que me completa, musa a quem dedico metade dos meus contos...

Que outros aniversários nos esperem :)

Insónia

2009-02-01T22:32:00.004Z

As lágrimas que na almofada correm
são o cansaço de outro tempo,
um tempo sem tempo
de lágrimas sem sal...

E quando, por fim,
me julgo adormecer,
a insónia instala-se
e alastra pelos quatro cantos do quarto
qual lágrimas de sono que me humedecem a almofada...
E os fantasmas e os livros e os pensamentos
me assaltam a cabeça
enquanto desespero...

Eu queria tanto dormir...

Vian Morreu aos Trinta e Nove

2009-01-30T12:27:00.004Z

"Lonely? Ah yes
But it is the flowers and the mirrors
Of flowers that now meet my
Loneliness
And mine shall be a strong loneliness
Dissolvin' deep
To the dephts of my freedom
And that, then, shall
Remain my song."

Bob Dylan, 11 Outlined Epitaphs - prefácio de "Auto dos Danados" de A. Lobo Antunes

Acordei com o cheiro a vida e a ciclo novo, agora que o cheiro a exames, a noites de estudo, a stress, a discussões de anatomia e a café se descolam das paredes, cada vez menos frias à medida que estes e o inverno e o frio as deixam. A chuva ainda dura, cada vez mais torrencial e sinto que lhe ganhei o gosto, como quando era criança e tinha fobia a guarda-chuvas, suponho que me refresque a alma, agora que vivo num hospital e sou imune metade dos bichinhos maus que nesta época nos invandem o corpo, qual exército romano em campanha, à procura de novos territórios.
Mas sim, o cheiro a vida dilata-me as narinas, deliciadas com tal aroma e eu imagino que sejam os dezanove que se aproximam, mais um passo que me aproxima do degrau das duas décadas. Agora sim, tenho idade para ter juizo...

Janeiro, no fim ou A Beleza das Pequenas Coisas

2009-01-12T16:03:00.009Z

Enroscada em mim
Enquanto, lá fora, tu e a neve se fundem
E confundem
(Os outros.)

Bjork – "Hidden Place", com pitadas de Ashes Divide

[ primeira cadeira feita, neve no Porto, um pássaro na janela e um gato no colo :)]

Bossa Nova

2009-01-06T16:43:00.006Z

"Ever fallen in love"
Nouvelle Vague a ressoar-me na cabeça...
O que acontece quando nos transformam em música? Suponho que algo parecido.

Dedicando-me com afinco à "Multidão" e com um pouco menos ao estudo de anatomia e afins.

2009-01-04T04:16:00.001Z

Passas despercebido
Por entre a inexistente multidão,
Quimera de pássaro verde
Que te esvais com o passar do tempo
E preenches com a tua cor o vazio
No qual me deito e sonho
Surreais e anacrónicos pesadelos.

2009-01-04T03:01:00.005Z

Tudo o que escrevo é triste. De onde pode a poesia brotar senão da solidão do homem?
No fundo, sendo-se só, é-se poeta,sendo-se só alcança-se a imortalidade.

Oldies

2009-01-03T03:16:00.004Z

Retrato da criança loira
Que não fui.
Criança cujo sorriso me doira
As horas.
E espalha a nostalgia de um passado
Que não existiu.

E brinca, a criança loira,
Brinca na eternidade,
Sorri-me, demoradamente,
Naquele riso infantil
Que nada mais deixa que saudade.

Quem és, criança dourada,
Cujo nome é o meu?
Criança, de mim tão distante o destino teu,
Nessa foto imortalizada.
Foste sonho, ser de quimeras feitos?
Somente passado?
Ou futuro?
És aquela saudade de não ser que ainda dói
No peito?

Está feliz a criança loira,
E feliz, brinca, sentada no chão,
De azul está vestida,
O universo tem na mão.
E me perturbas, pequena infanta,
Com teu riso que ainda não viu a Primavera
Com teu olhar, de reprovação, no tempo congelado,
De minhas falhas à espera.

Sei que me aguarda, a criança loira,
Para lá de um rio de fogo,
E me abraçará, a criança loira,
Cujo sorriso minhas noites doira,
E serei ela de novo.

[falta de tempo para passar textos recentes]

A Ferida, introdução

2009-01-03T03:10:00.005Z

Acorda e olha em redor: tudo de um branco estéril, mais estéril do que ela, aquele irritante branco de hospital, que lhe lembra a morte e a mata um pouco. Depois o cheiro invade-lhe as narinas e adormece todos os outros sentidos: o maldito cheiro a doença, entranhado nas paredes, na cama, nos lençóis, nela. Como preferiria o cheiro a urina e a fezes e a carne podre, o cheiro a cadáver, a ferida infectada, um cheiro que lhe lembrasse da vida imunda que existe para lá destas quatro paredes descoloridas, de que do outro lado existem risos e lágrimas e gritos, vida e tudo que arrasta consigo.
E divaga sobre isto como se se tratasse de um assunto de suma importância, como se nada fosse mais importante do que a cor e o cheiro de um hospital.
Ainda se sente tonta, da anestesia provavelmente, sem as dores que lhe são companheiras de uma vida, com as quais morrerá. Mas ainda estamos muito longe desse momento.
Desperta agora do torpor causado pelos medicamentos e, entrando na sua mente, começamos a ver imagens surgirem, vindas de todas as direcções, qual películas de filme de uma longa metragem que é a vida desta mulher. Primeiro são confusas e desfocadas, enfeitadas com a cor o seu sangue, abrilhantadas pela cara de angústia dele, coloridas com o desespero dela...
Leva a mão ao ventre e uma cascata que soluços sacodem-lhe o frágil e maltratado corpo.
O seu útero: casa e cemitério de todos os filhos que geraram.
Amaldiçoa-se, ao acidente, ao Deus que sabe não existir: de bom grado acreditaria nele agora, em troca dos embriões que o corpo rejeita e expulsa em pedaços, crianças que a sua frágil estrutura não consegue sustentar, parasitas que lhe tentam roubar a vida. E conseguem-no: por cada criatura grostesca e morta que o seu corpo expulsa, as dores aumentam, a vida deixa-a um pouco.

[conto demasiado extenso para aqui ser exposto]

Revolta

2009-01-02T04:15:00.004Z

Porque é que o sonho da rapariga estranha dos filmes é sempre encontrar o principe encantado e nunca ser chefe de neurocirurgia?

Venus As a Boy

2009-01-02T03:31:00.006Z

Passam-se os segundos, horas, dias, como se fossem anos, décadas, séculos.
Envelheço num ritmo acelerado, como de se de uma hora para outra me transformasse numa versão mais triste e melhorada de mim mesma, mulher que um dia serei. Por enquanto, essa ágil e melancólica criatura apenas desperta com os teus beijos e toques, somente vive quando os corpos se colam e o teu se torna parte do meu, enquanto estremecemos e nos amamos e tu estás dentro de mim, filho a habitar o materno ventre.
És o meu filho primogénito, aquele que me começa a habitar quando estamos nus, a beijar-nos somente, um sobre o outro, duas crianças inconscientes ainda e que dou ao mundo quando, após fome saciada, estamos um ao lado do outro, e o nosso suor evapora, conscientes do homem que és e da mulher que sou.
Depois olho-te, qual mãe que olha um recém-nascido, nunca tão amado, e tento fixar-te o rosto, o corpo, tudo: o nariz de Octávio, os ombros largos, o pescoço forte, a barriga musculada, as pernas bem-feitas…
E depois tens aqueles momentos em que me olhas como um menino perdido, apaixonado, a contemplar o mais precioso dos tesouros e eu julgo nunca dessa maneira ter sido olhada, e iludo-me, pensando que nunca assim olhaste alguém…

Joe Black

2009-01-02T03:27:00.003Z

Joe Black assomou à porta,

Pálido e forte como o Destino,

Com o olhar gélido do Tempo,

Nos braços transportando a morta.

Promete-nos que volta, Joe Black,

E, com ele, o silêncio

Dos quartos

E dos tempos já esquecidos…

E me abraça, Joe Black, charmosa Morte,

Neste corpo de forasteiro…

E eu choro, no seu peito,

Sentido o seu cheiro a não-ser,

Enquanto tu te afastas

De mão dada com a vida.